30 piges et quelques et je  préfères gérer 30 mecs avec des bécanes sous unix et de l’offshore que d’affronter mes démons

30 piges et quelques et je voudrais acheter des enfants déjà élevés avec un service pack de bonnes manières et le module fan-de-britney spears désactivé

30 piges et quelques et je ne maitrise toujours pas l’art de la drague et de la minauderie tout  en découvrant que l’inventaire de mes connaissances en sexe ne mérite pas de passer sur wikipédia vu le nombre riquiqui de partenaires qui ont jalonné ma banale existence

30 piges et quelques et je ne sais toujours pas marcher avec des talons sur les pavés  alors que je lis toujours des manga et que je ne résiste pas à un bon pavé de 600 pages au fond d’une bibliothèque poussiéreuse

30 piges et quelques et je ne reviendrai pas vivre au maroc : c’est tout vu tout lu,étrangère partout, citoyenne de nulle part, les mutants m’entourent à moins que je ne sois la mutante en chef.Pas envie d'étiquette, pas envie d'origines ni de tribus.

30 piges et quelques et je baille toujours aux conversations portant  pêle-mêle sur l’immobilier, les destinations de vacances ou la taille des bagnoles

30 piges et quelques et je réalise que je mange toujours mon rouge à lèvres qui disparaît vers 11h05 du matin

30 piges et quelques et je réalise qu’on est toujours seul, définitivement, irrémédiablement

30 piges et qq et l’envie d’être là où on ne m’attend pas

30 piges et quelques et ce n’est pas mon anniversaire … et j'écoute Eric Satie et tu me quittes, lentement mais sûrement

Quand j’étais enfant et que nous allions en vacances à Marrakech il n’y avait qu’une idée fixe qui me faisait patienter le long du trajet , interminable à cette époque sans autoroute.Non ce n’était pas la beauté des glaciers, l’ imbroglio médiéval de djamaa el f’na , la viande grillée(et le tagine poulet-carottes-citronc confits) du boui-boui El Bahja( près de la place et incontournable si vous ne connaissez pas),les palmiers centenaires et le rouge fascinant de la ville. Non rien de tout cela…Moi ce qui me faisait saliver d’avance c’est une enseigne légendaire au Maroc , installée également à Casablanca, j’ai nommé le glacier Oliveri.

L’Oliveri ce n’était pas seulement les glaces artisanales somptueuses des après-midi languissant sous la chaleur marrackchie, c’était  aussi des petits déjeuners plantureux avec des viennoiseries dignes des plus grandes capitales européennes, du café italien à réveiller les morts, des serveurs à l’ancienne avec nœuds papillons et service impeccable, de vraies chaises-fauteuil en bois où la matinée pouvait s’éclipser sans encombre, un brouhaha constant et une clientèle fidèle et nombreuse avec parfois des discussions philosophiques dignes des mots de minuit (émission culturelle et donc courageuse de France2 qui passe contrairement à ce que son nom indique vers 1h du matin).

L’Oliveri c’était tout cela et bien plus encore…

Je suis retournée à Marrakech récemment et j’ai été prise du même désir frénétique d’aller voir mon glacier préféré.

Alors oui Marrakech c’est désormais les projets pharaoniques, les rêves inaccessibles de villa-avec-palmiers ou une centaine de vie de smic marocain ne suffirait pas à vous acheter une chambre, un projet de rallye automobile, des avenues gigantesques dans la  so-called « ville nouvelle », des maisons d’hôtes avec spa et tout le toutim en veux-tu en voilà et des vendeurs de médina qui se sont fait une spécialité de traquer le touriste inconscient …

Mais l’Oliveri dans tout ça ?après quelques péripéties de transport(les taxis marrackchis étant pire que les chars de la place tien an men) j’arrive dans la petite rue de la vieille ville où se trouve l’enseigne adulée. Vieille ville qui a déjà un goût de défraîchi , d’abandon : le développement se passe ailleurs…

Je rentre : les mêmes chaises en bois,le même décor avec grands miroirs biseautés mais un vide intersidéral,un silence glacial pas un seul client…je rentre stupéfaite et je commande une glace maria luisa (parfaite) qu’un serveur toujours en nœud papillon s’empresse de m’amener la mine triste et désabusée.

Je ne peux m’empêcher de lui demander : où est passée la splendeur d’antan ? cette odeur de croissants chauds qui vous prenait à la gorge dès l’entrée ? la cacophonie des cuillères teintant dans les verres de nass-nass ?

Et là on me dit que les patrons ont décidé d’arrêter le service petit-déjeuner, que le glacier dans la vieille ville est désormais hors des nouveaux sentiers touristiques et que bien peu de « nouveaux »  connaissent désormais cette adresse  perdue dans le gueliz. On y commande certes toujours les merveuilleux gateaux glacés mais that’s all folks.

JE mange ma glace dans un silence assourdissant, prise d’émotion.Plus tard je bois un café dans une de ces grandes et gigantesques avenues nouvelles : chaises en plastique, service défaillant, ma commande est oubliée et la carte est sans suprises

J’en avais presque les larmes aux yeux, la splendeur disparue me fait toujours cet effet là. Objets inanimés avez-vous donc une âme.

Marrakech la rouge , Marrakech ma bien-aimée,prend bien garde à ton âme et aux illusions de paradis pour touristes. ?ce

Hé oui de retour d'une longue hibernation et en pleine crise financière!Je choisis bien mon moment me direz-vous.

MAis après quelques allez retours au bled avec toujours cet amour-haine digne d'une psychanalyse, un projet de fou comme seul un consultant peut en connaitre et moult interrogations existentielles, amplifiées par cette crise  du capitalisme sans précédents me voici dans toute ma pseudo-verve de berghaga de multinationale exilée dans sa tête.

Non je n'ai toujours pas trouvé de cours de bimboserie mais oui j'apprends de plus en plus à vivre avec l'exil.Plein de choses à raconter du haut de mon ego mal dégrossi, crise de la trentaine et double identité oblige. Je voudrais migrer mon blog aussi mais je n'ai pas encore trouvé de solution miracle pour transvaser tous mes anciens posts(à bon entendeur).

Demain une nouvelle tour de verre m'attend, de nouvelles têtes, de nouveaux "challenges" comme ils disent, un nouvel open space si semblable aux précédents et toujours cette solitude intérieure et cette petite voix"cours pendant qu'il en est encore temps!".Tic tac le laptop, les réunions, le gsm, les clopes, le retour tard le soir, le sandwich sans saveurs, la performance trackée à la minute près...Toujours refaire ses preuves comme si les projets précédents n'avaient jamais existé.

Beaucoup de collègues et amis licensiés aussi d'où mon humeur plus amère que joyeuse.

Rien à voir mais la  plus grande leçon que j'ai reçue dernièrement vient d'un gardien de parking (secte omnipotente bien connue des marocains)à Rabat.Texto_en parlant de la monnaie: "la machine à tickets  n'accepte que le roi en costard, pas le roi en djellaba"!A méditer.

A très bientot pour de nouveaux états d'âme!

qui se souvient encore de faris al fata chouja3 et de zina?:)

Le rituel est toujours le même.

Ma mère enveloppe du sfouf, du klii, des msemmen maison dans des petits tupperwares enveloppés de papier aluminium qu’elle dispose savamment dans ma valise déjà bourrée. Elle a appris à maitriser l’art de transporter les chhiwates pour sa fille après toutes ces années de va et vient.

Mon père me prend en photo dans toute la maison comme s’il voulait m’emprisonner dans la petite lucarne avant que je disparaisse, il s’abîme ensuite dans une longue contemplation de nos photos d’enfances dans no chambres respectives ma sœur et moi. C’est un moment de grande pudeur en général où l’on ne parle pas  comme si on craignait que les mots ne cassent nos souvenirs fragiles

En général je saute à pieds joints sur ma valise pleine à craquer pour la fermer comme à chaque voyage, je dis adieu au jardin, à ma chambre et j’écoute le chant du muezzin tard le soir en m’impregnant de sa voie éraillée et étrangement mélancolique.

Je pleure toujours au moment de passer le contrôle de police en jetant un regard en arrière, silhouette des parents vieillissants qui me souhaitent tout le bonheur du monde, policier compatissant qui m’annonce que je les reverrai bientôt que ce n’est pas la peine de pleurer et puis les longs couloirs impersonnels vers l’avion du retour avec le brouhaha des marocains qui envahit déjà l’appareil

Décollage et houssine slawi dans mes oreilles comme pour me rattacher à mes racines, chansons sépia d’un maroc des années quarante qui parlent du débarquement américain ,de la beauté eternelle des femmes , de la ruse du peuple marocain. Il m’arrache toujours un sourire malgré tout.

Lost in translation, étrangère partout même dans mon pays, errante ayant choisi l’exil , mercenaire de multinationale, je cherche la paix quelque part. Peut-être faut-il partir pour se rendre compte que la quête est intérieure, toujours.

Pour deux semaines au maroc en vacances…l’été au Maroc avec ses RME (Residents Marocains à l’étranger , groupe auquel je ne m’identifie toujours pas après toutes ces années), ses plages à coexistence non assurée, ses efforts pour nettoyer les dites plages, sa chaleur, ses jetski tueurs à règlement variable(attention aux têtes imprudentes des nageurs impudents qui oseraient s’aventurer dans un crawl relatif), ses disques de la joutya (ah l’excellent salim halali enfin en intégrale et le vendeur qui me raconte toute la filmographie de mister bean), son poulet baldi au safran et ses islamistes d’un nouveau genre qui réclament des plages pour mouhafidines c'est-à-dire des plages pour femmes en résidence surveillée voire en burqa intégrale.

Bref vous l’aurez compris mes journées s’écoulent plus ou moins paisblement à essayer d’éviter des jetski incontrolables sur la plage tout en essayant de suivre les émissions d’aswat (www.aswat.ma) en bagnole sans me faire écraser par des camions rendus fous furieux par la chaleur estivale et par les nouveaux réglements qu’entend imposer l’état quant à l’interdiction de doubler pour les poids lourds sur certaines zones.

Mais d’où vient ce titre me direz-vous ?

Hé bien je ne savais pas qu’à mon insu j’étais devenue l’ambassadrice de la blondeur familiale : un héritage démesuré était sous mon entière responsabilité sans que me je ne me doute de rien pendant des années.

Je vous explique : j’ai hérité des cheveux blonds  limite scandinave de la branche maternelle que jusque là je gardais longs comme toute jeune fille arabe qui se respecte tant le fantasme de la chevelure est présent dans notre culture bien-aimée.

J’ai eu l’idée _absurde aux yeux de la famille donc_ de me les couper en carré pour changer un peu de tête après toutes ces années passées à jouer les jeunes filles de bonne famille effarouchées et occupées à jouer avec leurs franges.

Scandale à l’aéroport et en meeting familial.Oui ce fameux meeting familial dans le salon marocain où entre deux petits fours aux amandes on rattrape tous les épisodes manqués de la saga familiale: ceux qui ont réussi(les « business men », les avocats, les médecins et les ingénieurs), ceux qui n’ont pas réussi(tous les autres), le nombre d’enfants des nouvelles générations, les villas-appart-résidences secondaires des différentes branches, les mini scandales des uns et des autres, les soucis très relatifs de certains( une manucure oubliée parce qu’il fallait aller chercher la nounou)  et d’autres aventures encore plus passionnantes.

Sans oublier l’examen de passage de toute les «  bonnes «  familles : le status exact à la seconde près de ma situation maritalo-bagnolo-financière en Belgique. Evidemment plus vous habitez loin moins on a l’occasion de vous soumettre au scanner du tberghigh d’où certaines frustrations engendrées par le mystère que vous avez crée inconsciemment !

Bref ce fut une succession de cris, de lamentations et de remontrances face à mon carré impudent, j’ai même du promettre d’envoyer des photos quand mes cheveux auront repoussé c’est vous dire !

En attendant mon carré et moi on essaie de dormir alors qu’un mariage bat son plein (et plus que plein !) chez les voisins : hé oui comme partout ailleurs l’été au maroc c’est aussi la saison des mariages.Cela donne furieusement envie de danser au son d'un bon chaabi cecit dit...

A bientôt pour une autre carte postale.

Mais où avais-je donc disparu , se demande le bon peuple(oui  le bon pas l’autre)

Hé bien il s’avère que gérer 25 personnes à plein temps  dans une  world company avec des vrais morceaux d’open space vous ôte toute envie de scribouiller la moindre rature du haut de votre égo dégrossi.

Après une période de rush dans le projet dont je m’occupe (une sombre histoire de fusion dont je vous passerai les détails), une crise de couple, des conversations woody alleniennes avec ma mère, des voyages inconfortables, des nuits sans sommeil, des tonnes de dramas avalées en otaku, une pénurie de bollywood et des arrêts reprises de clopage, quelques bonnes intentions plus tard me voici de retour !

• Ma crise de couple n’est pas à 100% résolue.
• Je cherche toujours des cours en minauderie et bimboserie
• Le rush continue sur le projet(des journées de 10h c’est un minimum syndical)
• Je ne sais toujours pas marcher en talons sur les pavés
• J’écoute toujours des chansons en hindi et de la pop en mandarin et en japonais
• Ma thérapie à toute épreuve c'est toujours le pain maison.
• Ma mère est toujours persuadée que je reviendrai un jour épouser un millionaire marocain à moustaches et piscine incorporée.
• Je me sens très vieille à force de bosser avec des gamins de 23 ans qui n’ont jamais lu Kafka
• Je ne sais plus ce que je voulais raconter sur la norvège et le saucisson de renne
• Je n’ai pas hurlé comme schwarzie «  i’ll be back » but i am back!

Cette année j'ai décidé d'explorer le Nord: moi qui vient du sud je tenais à voir des contrées neigeuses loin du curcuma,du boulfaf et du tbergigh.

Et j'ai été servie!Je me suis réellement prise de passion pour la norvège à tel point que j'y envisage sérieusement d'y revenir très souvent.

2 heures d'avion à peine entre bruxelles et Oslo et nous voici dans un aéroport géant, façon IKEA de luxe, tout en bois et en verre d'une propreté à faire palir les suisses de la terre réunis.

1 petite heure de vol domestique et nous voici à Molde (ou encore ici),une petite ville de 25000 habitants au climat tempéré, connue pour son festival de Jazz, l'un des plus vieux d'europe.Molde est aussi reconnaissable par son Rica Seilet Hotel en forme de voile(voir ci-dessous), visible de loin quand on arrive en ferry.

10 minutes de Ferry plus tard et me voici à Gossen, une ile de la commune de Aukra,destination estivale également connue pour abriter l'une des stations de gaz les plus impressionantes d'Europe, située à Nyhamna (nouveau port en norvégien) avec un gazoduc voyageant jusqu'au royaume uni, qui tire sa production de l'ormen lange, un immense réservoir de gaz naturel qui à lui seul symbolise toute la richesse de la norvège, pays pétrolier le mieux géré du monde avec une qualité de vie classée numéro 1 chaque année.

Et là l'enchantement commence: Fjords majestueux qui imposent le silence, cimes de montagnes découpées sur fond de ciel bleu arctique, la mer d'un bleu profond avec en horizon les fameuses petites maisons scandinaves  en bois de couleurs vives, les fermes de poisson signalées par de petites balises lumineuses, l'air vivifiant du grand nord.On est à mille lieu du ciel bas et de la grisaille belge, malgré une température identique!(1°C)

Par où commencer dans ce pays enchanteur?Il y aurait tellement de choses à dire sur l'une des contrées les mieux gouvernées du monde que j'en perds mon latin.C'est tout à fait déroutant de passer ses vacances dans un pays surdéveloppé tant on en revient avec des complexes grands comme l'everest.J'ai aussi mieux compris pourquoi la norvège n'a pas rejoint l'UE: à voir comment le gouvernement norvégien gère son pays ,à quoi bon rejoindre le marasme bureaucratique surréaliste qu'est devenue l'europe aujourd'hui?Surtout quand on dispose d'une réserve de pétrole et de gaz plus que confortable et que l'on est doté dun bon sens dont les parlementaires européens feraient bien de s'inspirer!

D'abord il ne neigeait pas à Gossen à mon grand étonnement: preuve s'il en est que le réchauffement climatique est bel et bien là, les autochotones ayant eux mêmes du mal à s'habituer à des noels sans neige

Coup de coeur immédiat pour les maisons norvégiennes:elles sont très simples en bois, superbement isolées à tel point que je me promenais en t-shirt à l'interieur!contrairement à ce que l'on pourrait croire d'un pays connu pour sa richesse en gaz et pétrole elles sont souvent chauffées à l'électricité(moins cher que dans le reste de l'europe) et la consommation est minime du fait de la qualité de la construction.On ne sent pas le moindre souffle de froid une fois à l'intérieur.

Chaque maison est dotée de grandes fenêtres et de galeries et terrasses en bois qui en font un espace plus que convivial en été.Elles sont toutes peintes en couleurs très vives: rouge pétant, bleu, vert, jaune.Les scnadinaves ont compris depuis belle lurette que pour lutter contre la dépression hivernale rien ne vaut l'explosion de couleurs.

Dans toute maison norvégienne qui se respecte, on enlève ses chaussures en entrant et on enfile des chaussons: voilà une pratique que j'aimerais bien exporter en belgique, surout quand il pleut , qu'il fait boueux et que mon chien s'est roulé toute la journée dans des mares de boues avec une insouciance qui frise l'insolence!Vous me direz faire enfiler des chaussons à un chien, hmmmmmmm.

Le mythe scandinave qui fait que les autochtones ne prennent pas la peine de fermer les ridaux est totalement vrai: le soir venu(assez tot vers 16h), l'ile est presque entièrement illuminée par les fenêtres ouvertes des maisons ainsi que par les chandeliers à 7 branches de l'avent, une décoration de noel traditionnelle en Norvège.Pas de tbergig, pas d'indiscrétion, les norvégiens n'ont visiblement rien à cacher.Vous me direz , difficile de faire du tbergig par -10° mais cela n'explique pas tout j'en suis persuadée!

Le saucisson de renne, le poisson séché,le riz à la cannelle,les nisse(petits lutins norvégiens) les boites postales groupées,les paysages à couper le souffle,l'incroyable sécurité qui règne dans les rues, l'accueil chaleureux des norvégiens(où comment dans chaque norvégien se cache en fait un rbati): suite au prochain numéro!

Un texte savoureux de thomas gunzig, chroniqueur de "la semaine infernale" une des rares bonnes émissions de la Radio Belge(et je pèse mes mots).

Tout simplement jouissif à l'heure où ce pays menace de se diviser et où chaque jour offre son lot de pitreries politiques burlesques:

Bande de cons ! Pas vous, cher public ! Les autres, les formateurs, informateurs, explorateurs, chefs de groupe, présidents de partis flamands, présidents de partis francophones, seconds couteaux, troisièmes couteaux, de gauche, de droite, les cathos, les écolos, les francs-maçons, les libéraux... Bande de cons de Flandre. Bande de cons de Bruxelles. Bande de cons de Wallonie.

D'abord, à tous ceux qui croient avoir gagné les élections d'il y a 5 mois, à tous ceux qui avaient un grand sourire, à tous ceux qui avaient les bras en l'air, le temps est venu de vous avouer quelque chose : les gens n'ont pas voté pour vous parce qu'ils vous aimaient. Les gens ont voté pour vous parce qu'ils étaient obligés. A la veille du 10 juin : dans les rues, les maisons, les bureaux, les gens hochaient la tête et se demandaient vraiment qui ils allaient pouvoir choisir parmi ce catalogue de nuls, de klettes, de nouilles, d'opportunistes agressifs, de carriéristes sans charisme, de mal fringués, de gros types à l'élocution problématique, de petits nerveux en pleine tendinite de l'ego, de semi-hystériques, de semi-mafieux, de cyniques, de je-m'en-foutistes, de ratés de tout le reste, de fils à papa, d'experts comptables en décrochage professionnel, d'entrepreneurs en faillite frauduleuse, de sinistres, de pas lavés, de faux gentils, de vrais méchants... Les Leterme, De Crem, Reynders, Milquet, Michel, De Wever, Maingain, Wathelet, Bacquelaine... Cette morbide collection de nevrosés qui nous gouvernent avec leurs troubles anxieux, leurs troubles dissociatifs, leurs troubles psychosexuels, leurs troubles obsessionnels compulsifs. Et en plus, ils sont tous... si moches.

Cette élection, à tout le monde, ça a un peu fait l'impression d'un de ces mariages forcés que l'on organise dans des pays très loin d'ici. C'est comme si on avait été une jeune fille devant choisir entre le vieux marchand qui pète au lit ou l'arrière-cousin qui ne se brosse pas les dents. Bande de cons, vous n'avez rien gagné du tout. Si c'était possible, on reprendrait nos voix et on ne les donnerait qu'après les négociations, à ceux qui auraient su être un peu intelligents, un peu sobres, un peu humains. Mais non, donner c'est donner, reprendre c'est voler.

Vous aviez un chouette petit pays, pas très grand, mais bien équipé de voisins plutôt sympas, bien situé, avec la mer, avec la forêt, avec pas trop de charges. Vous aviez une chouette petite population, pas parfaite-parfaite, mais en gros, ce n'étaient pas des talibans non plus, c'étaient pas des Contras, c'étaient pas des Tigres Tamouls. Une petite population de fabricants de pralines, de marchands de kayaks, de chanteurs à texte, de comiques parfois drôles, de stylistes un peu punks, de postiers plutôt polis, de sportifs en minijupe, de flics à moustaches, des tas de gens prêts à travailler plus, à gagner toujours moins et à ne pas dire grand-chose. Une petite population qui mélange le goût des mandarines à celui des spéculoos. Une petite population qui n'a rien contre l'Eurovision ni les horodateurs. Une petite population qui rend visite à ses grands-parents le dimanche pour boire un café après le chicon gratin. Une petite population de buveurs de bière et de joueurs de kicker. Une petite population qui emmène ses enfants à Plankendael au printemps et à Paradisio en hiver..., comme ça, sans ennuyer le monde, en VW Touran.

Une petite population prévoyante qui a quelques euros sur un compte épargne et une concession au cimetière. Une petite population qui est plutôt toujours d'accord et, en gros, une petite population qui ne veut pas d'histoires. Et vous, bande de cons, tout ce que vous trouvez à faire, ce sont ces petites réunions où l'on tourne encore plus en rond que sur un circuit Märklin; ce sont ces petits comités aussi stériles qu'un champ de patates à Tchernobyl; ce sont ces petites réactions à chaud qui me rappellent les crises de mon chat quand il n'aime pas la marque de ses croquettes; ce sont ces airs de petits tribuns en solde; ce sont ces grands chevaux sur lesquels vous montez et qui seront toujours comme ces petits poneys tristes de la foire du Midi. Tout ce que vous trouvez à faire, c'est de vous tirer dans les pattes pour gagner une floche qui vous donnera droit à un tour gratuit sur ce manège sinistre que vous appelez "politique".

Bande de nuls ! Alors moi, j'ai eu une idée : une grève, une vraie grève, une bonne grève, une grève de tout le monde, tant que la politique belge ressemblera à une conserve de rollmops : les enfants n'iront plus à l'école, les femmes enceintes n'accoucheront pas, les déménageurs ne déménageront pas. Navetteurs, ne navettez plus. Alcooliques, n'alcoolisez plus. Chauffeurs, ne chauffez plus. Pilotes, mécaniciens, traiteurs, bouchers, pêcheurs, éboueurs, esthéticiennes, taxidermistes, strip-teaseuses, scaphandriers, géomètres experts, fleuristes, tradeurs, opticiens, huissiers, substituts, gourous, préfets, trésoriers, banquiers, infographistes, ajusteurs, analystes-programmeurs, techniciens hotline, proxénètes, dealeurs, animateurs, orthodontistes, urologues, animateurs socioculturels, fossoyeurs... Et tous les autres... Total stand by. On arrête tout... Et vous verrez que dans trois jours, ils feront moins les malins."

Ah mais où donc était passée supertimba, se demande le bon peuple!(Non ne hurlez pas tous en même temps).

Non supertimba  n’était pas en train de régler l’insoluble et profondément risible problème belge et supertimba n’avait pas enfin pris cet allez sans retour pour new delhi ou tokyo pour fuir ses illusions perdues.

Supertimba était aux stazen.Encore me direz vous ?Mais oui c’est le fait de bosser pour une boite amerloque, that’s all folks.

Et cette fois ci c’était pour apprendre ZE Management. Comment être un leader, comment vendre, comment reconnaître les styles sociaux de ses interlocuteurs, comment résoudre des conflits, comment déléguer le boulot et atteindre son seuil d’incompétence(voir principe de Peter).Eminemment utile !

Rassurez-vous cette fois je me suis bel et bien habituée aux toilettes à l’américaine, aux pubs pour le prozac et autres remèdes de bipolarité (si si), à la fast food mania et j’ai avalé la nourriture insipide sans broncher , l’esprit ailleurs avec des questions du genre : »suis-je faite pour être un leader ».Ils m’ont eu je vous dis ! et l’absence flagrante de bogossité ambiante n’a fait qu’accroître mes atermoiements internes.

Qu’ai-je retenu de ce séjour ?Les 13 secrets du management ?un carnet d’addresses rempli à ras bord ?Des problèmes gastriques due à l’ingestion de nourriture non identifiée ?

Que nenni !

La tendance très infantilisante qu’ont les entreprises américaines de vous prévenir de tout ce qui peu vous arriver.Ok c'est pour se prémunir contre les procès me direz-vous mais c'est encore plus grave alors.

Attention si vous marchez vous pouvez vous casser la gueule, attention vous pouvez vous étranglez avec un verre d’eau, attention ce hamburger est une atteinte à votre dignite d'omnivore (heu non ça par contre..).

Par exemple en buvant votre (insipide) café :

Curieusement, rien mais absolument rien sur les clopes, même pas en police de 8, blanc sur fond blanc...

Extrait savoureux de la semaine infernale, sur les ondes de la RTBF radio:

La vache, ils l'ont échappé belle au Liban, au Kosovo et dans les territoires occupés de Cisjordanie et de Gaza... Vous imaginez qu'en plus de la violence et de l'instabilité dont ils sont les victimes, on a voulu durant des années leur imposer... le modèle belge. Comme si ces pauvres gens n'avaient pas assez souffert. On leur a vanté le subtil rapport d'amour/haine entretenu entre les deux communautés. L'équilibre complexe et la superposition des niveaux de pouvoir. On leur a fait miroiter les charmes du brol et du bric-à-brac institutionnel. On leur a même envoyé nos démineurs, telle la métaphore du caractère explosif mais sous contrôle de notre situation. On leur a expliqué le fonctionnement des fusibles communautaires. L'importance des Diables rouges dans le sentiment de cohésion nationale. La nécessité, pour maintenir l'ordre public, d'avoir simultanément une championne de tennis dans chaque partie du pays. On leur a même expliqué que la Belgique c'était comme l'humour de Marc Herman : c'est insupportable, mais ça marche !

Le modèle belge : un truc en kit à monter soi-même, qu'on était prêts à livrer dans le monde entier, avec dans le sachet le nombre de vis nécessaires et un plan de montage dans lequel Herman De Croo expliquait la marche à suivre.

Aux habitants de Belfast, on a dévoilé les secrets de la fabrication des manons de chez Léonidas. Aux Beyrouthins, on a raconté comment, pour devenir belge alors qu'on l'est déjà, il faut pouvoir prouver qu'on a d'abord été chinois, puis britannique. Aux habitants de la Krajina, on a expliqué comment les plus grands écrivains francophones étaient flamands et comment les politiciens flamands les plus radicaux avaient souvent des parents wallons. On a parlé du Gordel aux Libanais, en leur expliquant que c'est avec des vélos qu'ils auraient dû faire le siège du camp de Nahr al-Bared. On a exhorté les Rwandais à prendre exemple sur la non-violence avec laquelle on supportait les chapeaux de la Reine Fabiola, les abribus JC Decaux, les tarifs Belgacom et les malversations de Georges Dumortier... Et voilà que par un curieux retour de flammes, on a de plus en plus l'impression que c'est le modèle libanais qui s'impose à nous. L'autre jour, je suis passé avenue de Brocqueville. Il y avait tellement de drapeaux pendus aux fenêtres que j'ai pensé que c'était l'enterrement de Rafiq Hariri ! Je ne voudrais pas faire du catastrophisme, mais on se demande si ce n'est pas chez nous que les casques bleus risquent d'avoir à se déployer, entre la drève de Bonne Odeur et la chaussée de Louvain. Avec un checkpoint sous le viaduc Herman Debroux et les forces d'interposition de la Minuc garantissant l'accès des francophones au musée de Tervuren.

Moi je vous dis, si ça continue, on va avoir besoin d'observateurs irakiens lors des prochaines élections régionales, en échange, on leur expliquera comment voler de nuit à la SNCB, 2,5 km de câble en cuivre sous tension. Cisailler du câble sous tension ! Même les kamikazes du Hezbollah risquent d'en rester comme deux ronds de flan ! En plus, depuis que Didier Reynders a assimilé le passage en force flamand sur la scission BHV à "une bombe atomique", on s'attend à des rétorsions de la part de l'AIEA (l'Agence internationale de l'énergie atomique). Mohamed ElBaradei à Val Duchesse, ce n'est plus de la science-fiction.

Ah, le modèle belge ! Avec ses compromis, ses transferts de compétences, ses petits marchandages, son Axel Merckx, son Annie Cordy...

Tiens, j'ai lu qu'après quatre ans de prison, Bertrand Cantat pourrait déjà bénéficier d'une libération conditionnelle. Comme quoi, c'est peut-être la solution. Plutôt que de vanter cet improbable modèle à la belge, tapons-nous une bonne fois sur la gueule et retrouvons-nous dans quatre ans.

Ben oui ,je m'y suis mise moi aussi à ce collectif de blog utile pour la défense, la protection et la réinsertion des détenus mineurs.Pourquoi?

• Parce que j'ai toujours cru dans les gonzesses de mon pays natal ,j'ai toujours pensé que le salut viendrait des nanas et que la fondatrice de L’association des amis des centres de réforme et de protection de l’enfance(AACRPE),  Assia EL OUADIE est une femme de poigne et de caractère comme je les aime.
• Parce que c'est bien de se passionner pour prison break et le regard d'azur de scofield mais les regards des mineurs derrières les barreaux dans nos prisons n'ont guère trouvé de prime time pour s'exprimer.
• Parce qu'un gamin de 12 ans dans une prison en surreffectif éternel c'est tout bonnement insupportable

Trève de bavardages, voici quelques infos sur l'association:

A l’heure où la Belgique s’entre déchire entre néerlandophones et francophones et que l’avenir de ce pays en tant qu’union semble de plus en plus en menacé(cf www.lalibre.be pour les détails), j’ai décidé de poster un coup de coeur musical au lieu d’essayer de vous expliquer les méandres de la politique belge et le pourquoi des volontés de scission de la flandre.

C’est le dernier post de l’excellent label ash qui m’y a fait penser.

Ceux qui me connaissant savent que je suis nippophile et asiatophile à l’extrême : quand je ne suis pas plongé dans un manga ou dans un roman nippon torturé, je matte des dramas et des films asiates à volonté.

Aujourd’hui je vous fais partager mon coup de cœur pour yoko kanno, grande compositrice japonaise devant l’éternel capable de passer du jazz à l’électrop pop tout en créant des morceaux a capella planants bjorkiens:un must pour tout nippophile qui se respecte !

Très hétéroclite elle n’est jamais là où l’attend et cest pour ça qu’elle est unique.

Mes morceaux préférés restent sans doute ceux de l’ost de « COW Boy Beepop » un classique de l’animation japonaise avec un scenario et une musique qui sont restés dans les annales.

Pour les manga et anime addict avertis sachez que c’est elle qui a composé les musiques de Rahxephon,ghost in the shell( la série pas le film), lodoss wars, escaflowne et j’en passe.

Un petit tout sur le site de la dame vous en apprendra plus.

Je vous laisse avec l’ouverture du génial « Cow boy beepop » : Tank ! et celle très différente de l’anime non moins génial « Ghost in the shell standalone complex » : inner universe »

(une version du générique cowboy beepop où l'on voit réellement le space cowboy himself se trouvant ici:

http://www.youtube.com/watch?v=Obx0VDOf99A)

Tu as traîné ce mythe comme une valise marocaine boursouflée de zmagri en mal du pays pendant des années.

Tu y a cru comme tu avais cru aux princes charmants, aux coups de foudre, aux gentleman farmers qui laissent entrer les dames d’abord et à l’ersatz de famille idéale de la petite maison dans la prairie.

Tu te revoyais faire le serment de « meilleures amies du monde » sous le jacaranda du lycée et tu regardais défiler  comme dans un vieux film en noir et blanc vos après-midi insouciantes passées à mater des mangas, apprendre par cœur des feuilletons tire-larmes idiots et réciter des chansons d’amour pour midinettes.

 C’était beau comme une photo sépia.

Et puis vos chemins sont devenues parallèles , elles étouffées par les carcans de « bent ennass », n’osant pas lever un cil sans la bénédiction de leurs mères, pressées de reproduire le schéma indestructible de maison/mari avec pedigree/bonnes/club de gym-/qu’en dira-t’on.

Toi qui prenais le large à la recherche d’un moi insaisissable dans un pays qui ne laisse pas la place à l’individualité.

Adieu les romans écrits à  3 mains en cachette au cours de français avec des héroines sauvages et improbables.

Adieu les rêves de tour du monde en sac à dos destination madras ou saigon.

Tu t’es rendu compte que tu ne pouvais pas leur parler de sexe ni de couple en dehors du politically correct, ni de tes pauvres tentatives d’écriture. C’est là que tu as su que c’était fini : toi en éternel peter pan, elles déjà dans l’adulte-attitude.

Discuter poésie à l’aune de la réalité du metre carré casa-rabat avec nourrison à pondre te semblait hautement hypothétique.

Parler d’orgasme clitoridien à celle qui n’ose toujours pas regarder un mec dans les yeux  te paraissait déplacé.

Tu les croises de temps à autre sur msn pour parler de chose anodines, insignifiantes, jamais de ce qui fait mal .

Tu t’es surpris en exil à faire des castings de meilleure amie sans le reconnaître.

Les blondasses du bureau en talons aiguilles et tailleurs serre-faim qui te bassinaient le crane de week-end à knokke et de lofts bruxellois.

Les gonzesses avachies de la piscine qui dissertaient des heures durant des grippes de leurs schtroumpfs bien aimés et des repas rapides en 30 mn chrono juste avant la série américaine prime time

Les esthéticiennes et coiffeuses au gloss rutilants qui te hurlaient leur passion pour Celine Dion en te gavant de conseils pour raffermir les pores.

Les ménagères éreintées, matadors des supermarchés  chevauchant leurs  caddies en gueulant « kevin «  à pleins poumons.

Tu rentres chez toi ,tu allumes ta becane et ta clope pour errer sur les forums de geeks  et tu avales ta rage en écoutant de la pop rock en mandarin.

Alan kuo :ling(zero)

Tu te souviens encore du jour où tu l’as perdu avec ton grand amour: timide ,effrayée, tremblante, tu fermais les yeux comme si le loup était dans ton lit. C’était une belle soirée d’été, la fenêtre était ouverte, tous tes sens étaient aux aguets, la brise caressait vos corps alanguis.

Son corps était doux et chaud, il te murmurait des mots rassurants , amoureux pour te dire que le désir était naturel , que tu n’aurais pas mal  et tu te livrais, surprise et intriguée par ton corps qui réagissait instinctivement comme si tu avais attendue toute ta vie cet instant.

Un éclair est passé entre tes cuisses, quelques gouttes de sang minuscules, insignifiantes puis une vague de plaisir soudaine qui t’a bouleversée.

Et tu te souviens encore de tes pensées entre deux respirations haletantes : tout ça pour ça !

Toutes ces années de frustrations, tous ces corps males frôlés et craints à l’adolescence, ces étranges sensations aux creux de tes reins que tu cherchais à fuir, ces garçons que tu évitais de peur d’aller plus loin que les premiers baisers ; ton trouble quand tu voyais leurs jeunes muscles bouger sous leurs corps bronzés, tes questionnements sans fin quand à la schizophrénie des meurs  ambiante.

Tu as pleuré et ri en même temps.

 Ri parce que tu te rendais compte de l’étendue de la mascarade, cette peur de l’ogre ancestrale qu’on t’avait inculquée dès l’enfance, le male dans toute sa splendeur que tu te représentais sous les traits d’un moustachu grimaçant  assoiffé de femelles, ces règles de hchouma d’un autre age que toutes les jeunes filles de bonne famille se devaient de respecter, ce mot amour qu’on ne prononçait jamais ou si peu car même en darija il ne passait décidément pas.

Pleuré parce que tu sentais déjà planer l’odeur des regrets, toutes ces années de jeunesse gaspillée pendant que tu associais les mots mal et faire l’amour, tous ces jeunes gens aux lycée que tu admirais de loin mais que tu n’encourageais jamais, ta sensualité bridée que tu camouflais soigneusement sous des oripeaux de jeune fille modèle trop couverte, tous ces étés de liberté où tu sentais leurs regards sur ton jeune corps mangé par le soleil et où tu t’autorisais à peine un baiser, ces nuques aux boucles brunes rongées par le sel où tu rêvais de passer les doigts , doucement, infiniment.

La virginité ma mère !Un mythe dérisoire de plus dont tu t’es débarrassé pendant l’exil :combien d’autres faux-semblants faudra-t’il  jeter avant de te découvrir réellement …

AAAAAAAAAAAah pour ceux qui ne connaissent pas encore houba houba spirit, sachez que c'est le groupe du trublion de tel quel, le délicieux zakaria boualam alias reda allali.Pour leur parler vrai, leur passion, leur energie sur scène je vous invite à aller sur leur site myspace http://www.myspace.com/hobahobaspirit
Et pour ceux qui décidement n'en ont jamais entendu parler voilà un de leurs tubes: bienvenue à casa.Parce qu'à casa la nuit, tous les hnoucha sont gris, pardi!!Une interview interessante d'Arte sur l'irremplacable émission "Tracks": un must.Houba a réussi à définir à lui seul tout le malaise de la jeunesse marocaine: on n'est pas chez nous, on habite chez nos parents!BLAD SCHYZO!

Ah j’ai reçu le fameux questionnaire de procuste de « une marocaine »(http://monagora.hautetfort.com)

Dur de délimiter ses lecture, sachant que je ne passe pas une journée sans un bouquin quel qu’il soit et que j'ai horreur des classements, des top 10, top 50 et j'en passe.

Et puis j'ai tellement de bouquins que depuis que j’ai déménagé je n’ai pas encore déballé toutes mes caisses de livres !Sans parler de ceux que j'emprunte à différentes bibliothèques.

Quelle injustice de ne retenir que quelques noms alors que je dois à des centaines d’écrivains mes heures les plus belles : auteurs japonais, indiens, arabes, français, anglais, américains , russes peuplent tous ma ma mémoire et mon cœur de souvenirs impérissables

Mais qu’à cela ne tienne , prêtons-nous à l’exercice sur le pouce et sur le temps de midi !

Les 4 livres de mon enfance :

• Toutes les Majalat majid (si si j'avoue)
• Tous les "El maktaba al hadita"(vous savez ces petits bouquins pas chers en arabe, qui se vendaient dans les librairies marocaines et chez les bouquinistes)
• Les misérables, Victor Hugo:Je dois mes premières larmes littéraires à Cosette et je me souviens encore que je mangeais du pain d'orge fait maison avec du thé à la menthe quand j'ai commencé l'oeuvre.
• Le petit prince, Antoine de Saint Exupéry: la poésie à l'état pur, j'ai été en état de grace à la première lecture.
• Tous les livres de la comptesse de ségur: gnan gnan mais étape formatrice de l'enfance !

Rho il y a aussi agatha christie, alice detective (bibliothèque verte!), le petit chose de Daudet, tous les asterix et tintin et .. ok ok je me calme

Les 4 écrivains que je relirai encore et encore :

• Umberto Eco
• Boris Vian(mon héros absolu devant l'éternel)
• Victor Hugo( on ne peut pas résister à l’auteur du célèbre poème« demain dès l’aube à l’heure où blanchit la campagne, je partirai, vois-tu je sais que tu m’attend »)
• Driss Chraibi

Evidemment ill y en a une pléthore mais c'est ce qui me vient à l'esprit à cet instant t précis.

Les 4 écrivains que je ne lirai probablement plus jamais :

• Paolo Coehlo
• Frederic Beigbeider
• Amelie Nothomb
• Marc Levy(je ne sais pas si on peut le classer dans les écrivains ceci dit)

Les 4 premiers livres de ma liste à lire et à relire :

Rhoa trop dur !Je vais aller dans le registre surréaliste et fantastique pour changer un peu !

• L’écume des jours, Boris Vian
• 1984, George Orwell
• La métamorphose, de Kafka
• L’une des meilleures œuvres de science fiction que j’ai lu jusqu’à maintenant: Les cycles Hyperion/Endymion de Dan Simmons
• La société du spectacle, de Guy Debord(bon ok j’ai triché, ça fait 5 !)

Mais sinon j’emporterai aussi :

« Svastika » ou » la confession impudique »de Junichirô Tanizaki

« Les fleurs du mal » Baudelaire

« Les misérables »Victor hugo

La série des inspecteurs Ali de Driss Chraibi

Ou zid ou zid htal sidi bouzid ! Cet exercice est inhumain !

Les 4 livres que je suis en train de lire :

• “ L’orientaliste “de Tom Weiss
• « Show business » de Shashi Taroor
• « Pains gourmands » de Richard Berthinet(ben oui je lis des bouquins de cuisine aussi)
• « Les nouveaux penseurs de l’islam » de Benzine

Les 4 livres que j'emmenerai sur une île déserte :

Hmm dur dur !

Les fleurs du mal , Baudelaire

Les misérables, Victor Hugo

Tous les bouquins de Driss Chrabi

Tous les poèmes d’Omar Khayam

Tous les Junishiro Tanizaki

Réflexion faite j’emmènerai ma bibliothèque avec moi !

Les premiers mots d'un de mes livres préférés :"1984 ";George Orwell

It was a bright cold day in April, and the clocks were striking thirteen. Winston Smith, his chin nuzzled into his breast in an effort to escape the vile wind, slipped quickly through the glass doors of Victory Mansions, though not quickly enough to prevent a swirl of gritty dust from entering along with him.

The hallway smelt of boiled cabbage and old rag mats. At one end of it a coloured poster, too large for indoor display, had been tacked to the wall. It depicted simply an enormous face, more than a metre wide: the face of a man of about forty-five, with a heavy black moustache and ruggedly handsome features. Winston made for the stairs. It was no use trying the lift. Even at the best of times it was seldom working, and at present the electric current was cut off during daylight hours. It was part of the economy drive in preparation for Hate Week. The flat was seven flights up, and Winston, who was thirty-nine and had a varicose ulcer above his right ankle, went slowly, resting several times on the way. On each landing, opposite the lift-shaft, the poster with the enormous face gazed from the wall. It was one of those pictures which are so contrived that the eyes follow you about when you move. BIG BROTHER IS WATCHING YOU, the caption beneath it ran.

Les derniers mots d'un de mes livres préférés :"La nuit des temps", René Barjavel

« Que ce garçon est bête « -dit le père

« Qu’il est beau » dit la mère.

Parce qu'on est rentrés dans le moule.

Parce qu'on a plus la rage.

Parce qu'on est déjà rangé dans le bon tiroir.

Parce qu'on a plus la rage de nos 20 ans et qu'on a retourné sa veste en croyant changer le système de l'interieur.

Parce qu'on joue son role avec résignation.

Parce qu'on ne sait pas dans quelle monde la colombe est partie, dit Kenny.

Keny Arcana, elle, elle fait pas semblant, elle a vraiment la rage.

Keny Arcana parle de la rue parce qu'elle la connait, c'est  pas du pipeau du jt de 20h.

C'est du rap, du vrai et c'est suffisamment rare pour être signalé dans un monde où même le rap a été happé par les sirènes du bling bling..

Hé oui, faut pas croire, nos savants de l'azhar parfois s'ennuient!Et en vrais petits polissons qui s'ennuient, il leur arrive de pondre des fatwas dignes de Kafka, que dis-je digne de Marcel Duchamp himself.Un petit échantillon sous la verve de l'inégalable Zakaria Boualam: pour ma part j'ai falli m'étranger de rire au boulot!http://www.telquel-online.com/274/zb_274.shtml